Streamline 45

Streamline 45
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Sous un ciel couleur d’acier brûlé, le 45ᵉ parallèle rampe comme une cicatrice sur la carcasse du monde. Les poteaux électriques grincent
dans le vent chargé de poussière, leurs câbles tendus comme des nerfs prêts à rompre.

Les usines, mortes depuis des décennies, regardent encore vers le sud
avec leurs yeux crevés de fenêtres hautes, pendant qu’au nord, les forêts noircies attendent que la pluie acide leur rende des racines.

Personne ne voit la ligne. Mais ceux qui la traversent entendent un grondement sourd, comme le battement mécanique
d’un cœur enfoui sous la terre —
un rythme qui ne cesse jamais, même après
la fin des hommes.

Certains disent que la ligne respire. Qu’elle expire des brumes froides, chargées d’odeurs métalliques et de murmures qu’on ne peut oublier.
D’autres prétendent qu’elle marque le milieu exact d’un monde fissuré, où les lois changent de texture comme le métal qui se tord sous la chaleur.

À l’est, les rails rouillés disparaissent dans un horizon sans relief, et chaque pas résonne comme si le sol creux attendait de céder. À l’ouest, les routes effacées ne mènent plus qu’à des carrefours vides, où le vent feuillette des affiches décomposées annonçant des guerres
qui n’ont jamais cessé.

La ligne n’appartient à personne, mais elle réclame tout ce qui s’y attarde.
Même les ombres semblent hésiter avant de la franchir, de peur que leur forme ne soit avalée
par la rouille et la poussière.

Here lives the boy next line

In the shadow where bodies seek,
where night stretches like a whispered secret,
a silent dance unfolds,
at the edges of desire,
where the chains of convention break.

It is a fragile ardor, a fire
that burns without flame,
a pact of surrender and trust,
where pain and tenderness intertwine,
like a breath both harsh and gentle.

In this rite of offered souls,
silences speak louder than words,
and every shiver is a sentence,
a promise etched upon the skin,
a moment suspended beyond time.

Il marchait depuis trois jours.
Ses bottes, fendues au talon, laissaient entrer
la poussière grise qui collait à sa peau
comme une seconde croûte.
Il ne regardait ni à l’est, ni à l’ouest.
Seule comptait la bande invisible
qu’il sentait approcher dans ses os. Il avait entendu les histoires, les voix de ceux qui revenaient changés ou qui ne revenaient pas du tout. Certains parlaient d’un silence si dense qu’il vous emplissait la tête jusqu’à faire éclater vos souvenirs. Lui ne croyait pas aux histoires,
mais il savait reconnaître un battement.
Et depuis l’aube, il sentait ce pouls profond résonner contre ses côtes.

Au loin, un poteau électrique penchait, hissé
tel une croix tordue au-dessus de la steppe.
Les câbles, effilochés, chantaient sous le vent
une note unique, presque humaine. Il sut alors qu’il était arrivé. Il posa le pied sur la ligne.
Le sol vibra. Pas comme un tremblement de terre,
mais comme si quelque chose se réveillait en dessous.

De l’autre côté, rien ne semblait changer.
Le même ciel d’acier, le même souffle de vent. Mais ses oreilles bourdonnaient,
comme si tout son corps venait d’être plongé
sous l’eau.

Il fit un pas, puis un autre. Chaque mouvement soulevait une odeur plus âcre, mélange de fer rouillé et de chair froide.
Les ruines, là-bas, semblaient plus proches qu’elles ne l’étaient quelques instants plus tôt.
Les murs éventrés luisaient d’un reflet qui ne venait pas du soleil. Il cligna des yeux. 

Une silhouette se tenait au bout de la rue déserte.
Immobile. Trop immobile. Il ouvrit la bouche pour parler, mais le bourdonnement s’amplifia d’un coup, transformé en une pulsation sourde, régulière, qui s’accordait au battement de son propre cœur. Et alors, la silhouette avança.
Pas vers lui — vers la ligne.

Quand elle la franchit, elle se fragmenta, comme un dessin brûlé au ralenti. Et ce qui resta, ce n’était plus tout à fait humain.